Wer wandert

Ich habe den sengenden Wind Andalusiens vermisst. Wie er Sonnenlicht auf Ihr Gesicht strömt, mit Wimpern spielt, trockenen Sand gegen die Wangen drückt und sich um die Haare wälzt. Ich vermisste den Geruch des Tals und die reife Weichheit von Muscat-Flusen, die am Nachmittag glitzertenBrise.

Von hier oben kann ich das Haus sehen, in dem ich aufgewachsen bin. Ich sehe weiße Kapellen, die in Weinbergen versteckt sind wie Bauern, die auf einem Schachbrett verstreut sind. Ich kann Asphaltflecken auf der El Jardinito Road sehen, die aus der Altstadt durch gesprenkelte Felsen kommen, dann mit unregelmäßigen Scheinwerfern verprügelter Lastwagen hinter dem Horizont schwinden.

Einer der Boxenstopps entlang Ed Jardinito, wo Lkw-Fahrer anhalten, um sich zu erleichtern, markiert den Ausgangspunkt für diesen gewellten Pfad. Der Pfad ist mit Flecken von spindelförmigen Grashalmen und Flachs-Sand bedeckt und auf den ersten Blick kaum wahrnehmbar. Die Wahrheit istNiemand sollte es überhaupt bemerken. Warum sollten Trucker, die ein Blitzleck machen, darauf achten, auf einem miesen Pfad nach Gott weiß wo zu suchen? Aber das tue ich. So bin ich hier hochgekommen, auf die Spitze dieses Hügels, woIch stehe jetzt. Ich bin den ganzen Weg hierher geklettert, damit ich endlich alles beenden kann - all diese Jahre der Landstreicher und Fugen, des Exils und der Angst. Hier wird alles ein Ende haben.

Aber jetzt genieße ich den Blick auf das Tal, das sich unten entfaltet. Ich nippe an der Luft, was meine letzten Erinnerungen sein könnten.

Er wird bald auftauchen. Er tut es immer. Wie ein Schatten folgt er mir direkt auf meinen Spuren, immer da, hinter mir. Und da ist er!

Seine hinkende Gestalt erscheint hinter der scharfen Kurve von El Jardinito. Er schaut auf und sieht mich, hält dann einen Moment inne, um zu Atem zu kommen, und stützt sich auf seinen Stock, als würde er die verbleibende Flugbahn für diese letzte Strecke beurteilen und dann fortfahrenoder sollte ich sagen, "nimmt sein qualvolles Stapfen wieder auf". Jahre endloser Jagd forderten seinen Tribut. Kein Wunder. Wie lange hat er mich verfolgt? Zehn, zwanzig, dreißig Jahre?

Er ist langsam. Methodisch langsam. Aber einmal werde ich nicht rennen. Ich werde warten. Genau hier, hinter diesem Felsen. Ich werde ihm endlich von Angesicht zu Angesicht begegnen. Diese scharfe Schweizer Messerklinge halte ich in meiner Handwird bald direkt durch seinen Nackenknochen lanzen. Ja, das werde ich tun.

Dies endet hier, am Ende dieses sandigen Pfades auf dem Hügel mit Blick auf das Tal mit seinen weißen Kapellen und Muscat-Obstgärten.

Komisch. Nach all den Jahren weiß ich immer noch nicht, wie mein Verfolger wirklich heißt. Ich habe ihn immer so genannt, wie Meister Borges ihn genannt hat.

"Wer wandert".

Wer wandert, hört zu. Ich werde dich töten.

* * * * * *

Borges. The Borges. Ich habe ihn vergöttert, als ich auf dem College war. Viele haben es getan, aber ich war anders. Es war 1961. Ich war ein durchschnittlicher fauler Lerner an der Universidad Laboral de Córdoba, der mit kaum einem Semester von einem Semester zum anderen schwebtepassable Noten. Ich hatte sehr wenige Freunde und fast keine Interessen. Man kann sagen, dass ich eine frühe Form einer Identitätskrise hatte.

Neben dem Tuckern von Anisado war meine einzige andere Leidenschaft die Literatur. Lateinamerikanische Literatur. Borges und Neruda standen an vorderster Front. Man konnte sich meine Aufregung nur vorstellen, als ich eine Broschüre an der Wand der Literaturfakultät hängen sah.

Die Plätze waren begrenzt. Aber wen kümmerte das? Es war der Mann selbst, Jorge Luis Borges, der kam, um uns einen Vortrag zu halten, gefolgt von einer offenen Reihe von Fragen. Wie ein Verrückter eilte ich Stunden vor dem Vortrag zum AuditoriumDas erste in der Schlange und als sich die Türen öffneten, bekam ich den Sitz in der ersten Reihe. Das Auditorium war voller sabbernder Kinne junger selbsternannter Wunderkinder, die auf die Ankunft des Großen warteten.

Und da war er, der blinde Lord of Literature, der mit einem Stock und seinem treuen Assistenten direkt an seiner Seite aufrecht auf die Bühne ging. Standing Ovations. Er nickte und machte eine Geste „Danke, bitte setzen Sie sich“.

Dann begann er. Der Vortrag war spanischen Schriftstellern gewidmet, ich kann mich nicht genau erinnern, ob es Cervantes oder De Vega waren. Es machte wirklich keinen Unterschied. Irgendwie schaffte ich es, seinen gesamten Vortrag, der über drei Stunden dauerte, durchzusitzen, underinnere dich an nichts. Er redete langsam und methodisch und goss Honig in unsere Ohren wie Segovias Gitarre, wobei sein abwesendes Sehvermögen an der Decke angebracht war.

Und dann passierte es. Etwas, das mich völlig unvorbereitet erwischte.

Bevor Borges den Tag abschloss, wollte er Fragen aus dem Publikum beantworten. Natürlich hob ich meine Hand und auch Hunderte anderer Schüler. Einer von Borges 'Assistenten flüsterte ihm etwas ins Ohr, was ihn zum Lächeln brachte.

„Es ist mir eine Ehre, vor einem Publikum junger Leute zu stehen, aber unsere Zeit ist nicht unendlich“, sagte er mit blinden Augen, die immer noch in der hinteren Ecke des Saals steckten. „Aus diesem Grund werde ichwähle zufällig Fragen von fünf von dir aus. ”

Ich habe in meinem Leben noch nie Preise oder Lotterien gewonnen. Als ich Poker oder Blackjack gespielt habe, habe ich weit mehr verloren als gewonnen. Ich kannte meine Grenzen und das machte mich zu einer durchschnittlichen apathischen Person, die selten versuchte, sich selbst zu übertreffen. UndAlso, mit wenig Ehrgeiz still sitzen - daran habe ich mich gewöhnt.

Bis zu diesem Moment. Als ich sah, dass Borges seinen Finger in meine Richtung zeigte, war das ein Schock.

"Ich?"

"Ja, junger Mann. Senor Borges hat Sie ausgewählt. Treten Sie vor und stellen Sie sich vor", sagte sein Assistent.

Ich wusste nicht, was ich fragen sollte. Also murmelte ich leise meinen vollen Namen.

"Fernandez Augustin Navaro"

Borges bewegte seine grau schattierten Pupillen in meine Richtung, als würde er auf ein plötzliches Summen einer Fruchtfliege reagieren.

"Fernandez Augustin Navaro. Navaro. Habe ich dich noch nie getroffen, junger Mann?", Fragte er.

"Nein, Senor Borges. Ich hatte nie die Ehre."

"Aber Sie werden. Wir werden uns wiedersehen, Senor Navaro. Sie und ich werden uns wiedersehen. Aber was ist Ihre Frage im Moment?"

Der Rest des Tages war neblig. Ich erinnere mich nicht einmal an die Frage, die ich gestellt habe. Es muss darum gegangen sein, dass er den Prix International gewonnen hat, nicht sicher. Und vielleicht nicht wichtig. Nein, überhaupt nicht wichtig.

Der größte Schriftsteller in der Geschichte der Menschheit hat mich beim Namen genannt und dann diese bizarre unwirkliche Sache, die er über unser Wiedersehen gesagt hat. Wann?

* * * * * *

Neun Jahre später. 1970.

Und da war ich - ein vielversprechender Journalist in einer der etwas skandalösen Londoner Boulevardzeitungen. Jede Woche wurde mein Name auf der zweiten Seite zusammen mit Promi-Chroniken und abscheulichen Gerüchten erwähnt. Mein Gehaltsscheck war anständig genug für eine kleine Studio-Wohnungvon Manchester Square. Nachdem ich jahrelang durch richtungslose Studien aufgestaut worden war, konnte man sagen, dass ich etwas mehr als ein Durchschnitt geworden bin. Oder zumindest habe ich das geglaubt.

Dieser Tag es war Anfang Oktober, wohl die beste Jahreszeit in London begann wie gewohnt. Ich aß mein schickes Frühstück, bestehend aus zwei Rühreiern, Schinken, Toast und dunklem Röstkaffee, im Barrymore's Diner und war bereit für einen angenehmen SpaziergangEs war kurz nach 8 Uhr morgens und ich hatte es nicht eilig.

Meine Route war die gleiche wie jeden Tag: Fahren Sie am Platz vorbei, biegen Sie rechts in die George Street ab, biegen Sie links in die Thayer ab, eine weitere rechts in die Marylebone. Meine Gedanken an diesem Morgen waren alle mit dem Stück beschäftigt, an dem ich arbeitete, also ichIch machte mich langsam auf den Weg durch den Platz, als mir etwas auffiel. Oder besser gesagt, jemand. Zuerst schenkte ich ihm nicht viel Aufmerksamkeit, nicht mehr als jedem anderen, der an diesem Morgen auf dem Platz im Leerlauf war. Hippy-Schlingel mitVerschmutztes Haar, das an jeder Ecke Gitarre spielte, war damals ein häufiges Thema, und London war sicherlich keine Ausnahme. Hier war also einer dieser missverstandenen Liebesverkündiger, die direkt hinter dem geschlossenen Bereich des Platzes saßen. Gestreifte, abgenutzte Jacke, schwerMütze, Sandalen mit herausstehenden Wollsocken. Ein gewöhnlicher Hippie-Hintern, wie jeder gedacht haben mag. Ich dachte es auch, außer dass dieser etwas hatte, das meinen Darm aufgewühlt hat. Ich wusste nicht, was es war, aber als ich ihn sahIch spürte den unwiderstehlichen Drang, sofort zu gehenWeg und sehe ihn nie wieder.

Die Art, wie er mich ansah, dieses düstere Stirnrunzeln, das mich an eine Zeile von Oscar Wilde erinnerte, „dieser Kerl muss schwingen“. Dieser „Kerl“ hatte sicherlich etwas Außerweltliches an sich.

Seine Augen bohrten gnadenlos Tausende winziger Löcher durch mich, als wären sie aus einem Felsen unter seiner Stirn geschnitzt. Ich beschleunigte mich. Als ich mich ein letztes Mal umdrehte, bemerkte ich, dass er langsam auf mich zuging. An den Toren des Platzes vorbeiauf die Straße, ohne auf kreischende Reifen hupender Autos zu achten. Ich gehe direkt auf mich zu.

Er ist nur ein Penner. Nein, ist er nicht.

Nur ein weiterer dieser ungewaschenen Hippies. Nein, nein, lauf, lauf, lauf!

Die George Street war leer wie in bombardierten Nachkriegsvierteln. Ich konnte meine lebhaften Schritte hören. Oder war es das Drubbing meiner Aorta gegen die Brust? Er holte auf.

Laufen? Sei nicht albern. Ja, renne. Zuerst langsam, als ob du deinem Verfolger nicht zeigen willst, dass du Angst hast. Nein, keine Angst, eher in Eile.

Warum renne ich? Ich kann ihn mit einem Schlag rausholen.

Aber es ging wirklich nicht darum. Es war meine erste Erfahrung dieses Gefühls, das ich nur als eine Art ursprüngliches Gefühl der Angst beschreiben kann. Panik. Angst. Unerklärliches Gefühl des drohenden Untergangs, das sich wie eine dunkle Gestalt über dir wölbtmit einer Sense.

Ich rannte. Ich rannte schneller, als sich meine Füße bewegen konnten. Als ich um die Ecke zu Thayer bog, hielt ich inne und schaute zurück, aus Angst, ihn direkt hinter mir zu sehen. Rührei, Toast und dunkler Röstkaffee waren auf dem Wegzurück durch meine Speiseröhre.

Ich wischte mir den Schweiß von den Handflächen auf die Hose, beugte mich in einer schützenden Position vor und sah mich um. Leere Fenster der George Street überprüften mich wie ein Kleinkind, das Eltern in einer feigen Handlung bezeugte.

Wer auch immer dieser Mann war, der mich in diese unkontrollierbare Panik erzürnte, er war jetzt weg. Schande über dich, Fernandez Augustin, wiederholte ich mir, während ich vergebliche Versuche unternahm, Herzklopfen zum Abklingen zu bringen. Schande über dich. Ich murmelte, dieses Wort zu wiederholen.Das Murmeln wurde zum Pfeifen dieses Liedes von „Magic Lanterns“. Schade, Schande. Ich pfiff, benahm mich ruhig und selbstbewusst. Ich sang ohne Worte zu wissen, nur um meine Gedanken in etwas anderes umzuwandeln. Ich sang, damit andere mich nicht zittern bemerkten.

Ich stieg die Treppe meines Bürogebäudes hinauf. Drei auf einmal. Dritter Stock. Der vertraute Geruch von Typografieölen beruhigte mich. Sicherer Himmel. Schande über dich, Fernandez Augustin Navaro.

* * * * * *

Schon jetzt frage ich mich, ob meine Reise zum Wahnsinn an diesem Tag begann oder viele Jahre andauerte. Wahnsinn, der sich in Flutwellen einschleicht und zurückzieht. Passiert das normalerweise so?

Ich weiß nur, dass ich eine Stunde später über meinen kleinen Moment der Schwächen gelacht habe.

Unsinnig und blöd, mein dickes andalusisches Twang sprach mich an. Die Idee, von einem Spezialisten vollständig untersucht zu werden, kam mir in den Sinn, und ich dachte sofort an Doktor Patel in Camden Town. Er würde mir eine bequeme medizinische Diagnose geben wieeine Panikattacke und verschreibe ein paar weiße Pillen, dachte ich.

Wenig wusste ich, dass der Tag mehr Überraschungen bereithält. Die nervige Skriptentwicklung wurde unheimlicher fortgesetzt, als mein Chef mit einer Packung bedruckten Papiers zu meinem Schreibtisch marschierte.

Nein, Navaro, Sie werden Doktor Patel in Camden Town nicht sehen, der über Ihren Wahnsinn urteilt. Stattdessen werden Sie einen Artikel über das neue Buch von Jorge Luis Borges schreiben. Er hält heute seine Präsentation beiLondon Public Library und bla, bla, bla.

Ich habe die Panikattacke vergessen. Der Nervenkitzel, Master Borges neun Jahre später wiederzusehen, war surreal. Augenblicke später saß ich auf dem Weg zur London Public Library in einem Taxi und kritzelte alle möglichen Fragen, die ich ihm stellen sollteEl Informe de Brodie? Andere Bücher? Vergiss es! Ich wusste sehr gut, was ich fragen würde.

Ich bezahlte das Taxi und galoppierte die Marmortreppe hinauf, die zum Flur führte, wo der Meister seine neue Buchpräsentation halten wollte. Ich beugte mich durch die Menge der Journalisten, um den begehrten Platz in der ersten Reihe zu besetzen. Schnelle Bestandskontrolle:Brieftasche, J-Sack zusammen mit dem allgegenwärtigen Schweizer Messer. Sekunden tickten gemächlich auf meiner Armbanduhr. Noch vier Minuten.

Vergessen Sie die Krankheit von heute Morgen. Vergessen Sie Dr. Patel. Sammeln Sie sich, Fernandez Augustin

* * * * * *

"Navaro! Das ist dein Nachname, nicht wahr?"

"Ja. Ja, Senor Borges. Aber wie geht es dir ...?"

„Vor neun Jahren in Cordoba. Ich habe dir gesagt, wir würden uns wiedersehen. Erinnerst du dich?“

Ich nickte schnell und vergaß völlig, dass er mich nicht sehen konnte. Dumm.

„Vielleicht“, fuhr Borges fort, „wäre es für uns klüger, nach der Konferenz privat zu sprechen. Ich lade Sie ein, mit mir Kaffee zu trinken. Sie mögen kolumbianischen Kaffee, Mr. Navaro? Ich werde Sie genau um 6 Uhr sehenUhr an der Adresse, die mein Assistent angeben wird. ”

Seine blinden Augen waren immer noch in der oberen Ecke des Flurs angebracht, weit über den überfüllten Kritikern mit scharfem Stift und den mühsamen Anhängern seiner göttlichen Schrift. Die Aufmerksamkeit war jetzt ganz auf mich gerichtet, wie Hunderte von Fotoblitzen aus zeigtenIch dachte an all die Erklärungen, die ich morgen machen müsste. Woher kennt Borges dich? Bist du Freunde? Du bist in Cordova aufgewachsen, bist du sein unehelicher Sohn?

Damals wusste ich es nicht.

Antworten kamen später.

* * * * * *

Erinnerung ist ein heikles Tier. Wenn ich über das Tal schaue und meine Lunge mit vertrauten Gerüchen sättige, fällt mir nichts Bestimmtes ein. Vage und schwer fassbare Erinnerungen an mein Elternhaus. Und diese Obstgärten, diese weißen Kapellen und die Altstadt selbst- nichts als ein unverständliches Gefühl irgendwo dort unten unter dem Brustkorb.

Ich schließe die Augen und lasse die Sonne mit getönten Mosaiklichtflecken herumwirbeln. Ich versuche mich zu konzentrieren, ohne zu schauen. Leider fällt mir nichts ein. Ich wurde meiner Erinnerung beraubt. Du!

Ich warf wieder einen Blick auf die Spur. Er nähert sich. Es fällt ihm schwer, nach oben zu gehen, und dennoch sehe ich diese Entschlossenheit in seinen Augen, in seinem festen Griff um diesen wackeligen Spazierstock, in der Art, wie er regelmäßig anhältIch gehe nirgendwohin. Fünf? Noch zehn Minuten? Komm und nimm mich, alter Mann. Wenn du kannst.

Ich sehe fast seinen Gesichtsausdruck unter dem stark ausgeprägten Frontallappen. Es ist ein Grinsen. Es ist ein Ausdruck, der sagt: „Wir werden sehen.“

* * * * * *

Nachdem ich ein Interview in „The Morning Times“ gelesen hatte. Darin wurde Borges als äußerst bescheiden und minimalistisch dargestellt. Sein Haus wurde als perfekt organisierter Raum mit einfachem Zugang zu allem dargestellt. Bücher in den Regalen nach Bewunderung zu urteilendes Kolumnisten gab es viele von ihnen waren nach Thema und Titel organisiert. Wörterbücher und Enzyklopädien wurden auf demselben Gestell zusammengefasst, damit er sie leicht finden konnte.

In einem anderen Artikel aus dem Jahr 1966 las ich, dass Borges, wenn er reist und diese Reisen ziemlich umfangreich waren, eine ganze Reihe von Büchern mit sich führt, von denen einige möglicherweise nicht einmal gelesen werden.

Als ich sein Hotelzimmer betrat, fiel mir als erstes genau dieses Bücherregal auf. Ich war ratlos über die Vielzahl von Titeln, die mir am unbekanntesten waren, als ich hörte, wie die Tür weit aufschwang und er dort eintratdie Tür mit einem gemächlich schwingenden Stock.

"Ah, Senor Navaro, wie nett von Ihnen, diesen alten Mann zu besuchen!"

Ich trat einen Schritt auf ihn zu und produzierte etwas Kauderwelsch wie „Vergnügen ist alles andere als meins“. Er lächelte halb und zeigte mit der Hand auf den Stuhl.

„Ich weiß, dass Sie den Geschmack des kolumbianischen dunklen Bratens sehr genießen werden.“

Borges setzte sich und lehnte sich leicht nach hinten, ohne seinen Stock loszulassen.

„Kennen Sie den größten Vorteil, blind zu sein?“, Fragte er und antwortete sofort. „Blinde brauchen kein Licht, daher sind meine Stromrechnungen viel niedriger.“

Er lachte über seinen eigenen Witz, nur um von seinem Assistenten unterbrochen zu werden, der ein Tablett mit aromatischem Kaffee in zwei kleinen Porzellantassen trug. Erstaunlich, wie die Idee, Kaffee zu trinken, Ihre Stimmung sofort ändert, bevor Sie überhaupt Ihren ersten Schluck nehmen.

Als ich mich darauf vorbereitete, einen vorgefertigten Monolog zu halten, in dem ich meine Dankbarkeit und Ehre zum Ausdruck brachte, sprang Borges direkt in die Action ein.

„Ich werde gleich darauf eingehen, Senor Navaro. Über Sie hier und darüber, dass ich mich an Sie erinnere. Ich weiß, dass Sie viele Fragen haben. Ich werde versuchen, einige zu beantworten. Einige, aber nicht alle. Wenn Sie dieses Hotel verlassen, dortEs werden noch einige Fragen sein, auf die Sie Antworten finden müssen. Auf eigene Faust. ”

Er nahm sanft seine Tasse Kaffee und nahm mit etwas zitternder Hand einen künstlerischen Schluck. Ja, ich hatte Fragen. So viele, dass meine Gehirnmembranen vor Verwirrung und Unglauben summten. Hier saß ich mit einem von ihnen im Raumdie größten Schriftsteller, die auf mysteriöse Weise meinen Namen kennen und

"Haben Sie zufällig mein" Buch der imaginären Wesen "gelesen?", Fragte Borges.

Ich habe. Viele Male. Ich habe es auf Spanisch gelesen, als es gerade herauskam. Vor kurzem habe ich die englische Übersetzung in einem schäbigen Buchladen vor dem Oxford Circus gekauft. Ich habe dieses Buch viel zu oft gelesen, aber nie vollständig.Meistens auf einer zufälligen Seite beginnend. Genau wie Borges beabsichtigt hatte, dass es von seinen Lesern konsumiert wird.

„Sie sehen, Senor Navaro, dieses Buch war und ist vielleicht immer noch ein unendliches Werk, da die menschliche Vorstellungskraft keine Grenzen kennt. Ich habe das aufgenommen, was ich vor über zehn Jahren erforscht und dann kürzlich erweitert und neu veröffentlicht habemehr Figuren der kollektiven menschlichen Vorstellungskraft. Aber das Buch ist nur eine kleine Teilmenge. In gewisser Weise schreibt sich das Buch selbst. In irgendeiner Form ist es ein Labyrinth, ein endloses, ein lebendiges, in dem jeder Korridor und jeder Raum niemals der istIch wollte schon immer, dass das Buch das Labyrinth in unserem kollektiven Unterbewusstsein widerspiegelt, die Kraft, die unseren Geist zum Handwerk antreibt. Aus diesem Grund sind alle Kreaturen in meinem Buch streng fiktiv. Mythisch. Langweile ich dich nicht?”

"Überhaupt nicht. Ich verstehe, Senor Borges."

Er nickte und wischte sich eine Kaffeemühle von der Nase.

„Dieses Buch handelt, wie der Titel schon sagt, von imaginären Wesen. Geschichten, Legenden, Folklore. Aber eine Sache, die niemand weiß, ist, dass ich ursprünglich beabsichtigt hatte, dass dieses Buch ein weiteres Wesen enthältDer lateinische Name Quietus Est. Er erschien und verschwand in vielen Kulturen, manchmal im Abstand von Jahrhunderten. Es ist sehr wenig darüber bekannt, aber was ich fand, war in der Tat erstaunlich. Erstens ist dieses Wesen physisch nicht anders als ein gewöhnlicher Mensch. Man kann es sagenist in vielerlei Hinsicht menschlich. Als ich dieses Wesen studierte, wurde ich immer aufgeregter. Ich konnte nicht aufhören. Wie ein Verrückter versuchte ich immer mehr zu lernen, aber sehr bald verwandelte sich die Aufregung in ein anderes Gefühl. Angst. “

"Angst vor was, Senor Borges?"

Borges Sehvermögen verlagerte sich von der Ecke des Raumes direkt auf mich, als könnte er mich perfekt sehen.

"Angst vor dem, was ich entdeckt hatte. Dieser Quietus Est ist überhaupt kein Mythos."

Er versuchte einen weiteren Schluck zu nehmen, aber seine Hände fingen an zu zittern, also musste er die Tasse abstellen und etwas davon auf die Untertasse und um den Tisch herum verschütten.

„Verzeihung, junger Mann, ich versuche, die Gelassenheit zu bewahren. Aber du hast den Kaffee nicht probiert“, sagte er und wischte sich Mund und Stirn mit einem gestrickten Taschentuch ab.

Ich hob die kleine Tasse und nahm einen Schluck, ohne die aromatischen Dämpfe kolumbianischer Bohnen zu beachten, die meine inneren Schluchten hinunterflossen.

"Verzeihen Sie mir, Sir, aber Sie sagen, dass das imaginäre Wesen, das Quietus Est genannt wird, nicht imaginär war. Haben Sie deshalb beschlossen, ihn nicht in Ihr Buch der imaginären Wesen aufzunehmen?"

„Nur zum Teil. Angst kam von der Erkenntnis, was es für die Menschheit bedeuten würde, über ihre Existenz Bescheid zu wissen. Sie sehen

Es ist kein Geheimnis, dass wir uns alle unseres möglichen Ablebens bewusst sind. Wir alle sterben. Aber stellen Sie sich vor, was passieren würde, wenn wir alle jeden Tag unseres Lebens direkt in den Tod starren und die Zeit kennen würden, die uns noch bleibtin dieser Welt. Der Tod nicht als vages Konzept, das von Künstlern mittleren Alters dargestellt wird, nicht als Folkloregeschichte eines Sensenmanns. Aber als echtes Lebewesen, das dich verfolgt und herumläuft und dir eine tickende Uhr zeigt, die Minuten und Sekunden herunterzählt.Mit jeder Sekunde näher zu dir kommen und versuchen, deine Hand zu ergreifen. Vor dem Tod davonzulaufen ist schlimmer als der Tod selbst. “

Er holte tief Luft und schloss die Augen.

„Aber ich werde nicht mehr reden. Gestatten Sie mir, Ihnen meine Kritzeleien von vor Jahren zu geben. Diese sind in ihrem Rohformat unbearbeitet. Verzeihen Sie also bitte die schlechte Sprache. Sie befindet sich genau dort in der Schublade. Sie finden einen Ordner mitein gelbes Stück Papier. Lies es vor, während mein reifer alter Körper versucht, Luft zu holen. “

Ich öffnete die Schublade, wie er es befohlen hatte, und fand ein gelbes Stück kursiver Handschrift in spanischer Sprache mit einigen lateinischen Phrasen. Die Kritzeleien waren kurz, weniger als eine Seite lang mit Markierungen und Kratzern, aber das meiste davon war sehr gut zu entziffernEr muss das selbst halb blind geschrieben haben, dachte ich. Was veranlasste ihn, das zu tun und seinem Assistenten nicht zu diktieren? Ich faltete die Zeitung auseinander und begann zu lesen.

Quietus Est

Es wird gesagt, dass man nicht über seine eigenen Wege und Zeiten des Ablebens Bescheid wissen soll. Das bevorstehende Vergehen wird nur von jenen gefühlt, die entweder todkrank sind und trotzdem nicht wissen, wann und wo odervon Todestraktinsassen, die auf den genauen Tag und die Uhrzeit ihrer Hinrichtung warten. Mangelndes Wissen zwingt uns zur Existenz. Sumerer glaubten an eine bestimmte Gottheit das Wort „Gottheit“ wurde zerkratzt und durch „Dämon des Todes, verkörpert in menschlichem Fleisch und Knochen“ ersetzt", Die erneut zerkratzt und durch" Entität "ersetzt wurde, deren einzige Aufgabe es war, ihre Opfer zu verfolgen und ihnen mitzuteilen, wie viel Zeit sie noch zu leben haben. Gemäß dem alten" Buch der Toten ", das als Set entdeckt wurdeVon Tontafeln, die normalerweise in Leichen vergraben sind, können nur diejenigen, die „leuchtend“ sind, die Gottheit sehen erneut zweimal durchgestrichen, ersetzt durch „Dämon“, dann durch „Entität“. Bei den „leuchtenden“ handelt es sich vermutlich um beide Personenmit hohen geistigen Kräften oder umgekehrt, den verfluchten, von Priestern verurteilten. Der Schiedsrichternce taucht in einigen ägyptischen Manuskripten kurz wieder auf, wird aber in späteren Schriften durch Anubis oder - in seltenen Fällen - durch Horus ersetzt.Die Schriften zeigen dieses unbenannte Wesen erneut als einen ewigen Menschen, der niemals schläft, sondern immer wandert.Seltsam ist, dass weder Sumerer noch Ägypter der Entität jemals einen diskreten Namen gegeben haben.Die letztgenannten seltenen Funde im Mittelalter bezeichnen ihn jedoch als Quietus Est.Die einzige Darstellung von Quietus Est war die eines gewöhnlichen Menschen neben einer Sonnenuhr, mit der die Zeit gemessen wurde, die der Auserwählte noch zu leben hatte.Von Zeit zu Zeit verfolgt Quietus Est den Auserwählten und bewegt in einer Kurve die Zeiger der Uhr nach vorne, um die Lebensdauer zu verkürzen.Wenn der Auserwählte nicht entkommen kann, läuft ihm irgendwann die Zeit davon.

Die allerletzte Referenz wurde in gefunden

"Genug, Mr. Navaro. Sie verstehen die Idee. Nun zur Hauptfrage. Warum sind Sie hier?"

Er kam näher und ein stumpfer Schatten einer Lampe schnitt direkt durch seine längliche Stirn.

„Quietus Est ist ein ewiger Wanderer, der immer bei uns ist, der Zeitnehmer, der mit einer tickenden Uhr am Handgelenk am Bühnenrand sitzt. Das größte Geschenk für die Menschheit ist die Unfähigkeit, ihn zu sehen. Als ich das Augenlicht verlorIch dachte, Blindheit sei ein Segen in der Verkleidung. Aber man braucht keine Augen, um den Wanderer zu sehen. Was Augen nicht sehen können, Ohren hören und Haut fühlen können. Ich höre ihn. Ich fühle ihn. Sie sind hier, Mr. Navaro, weildu und ich sind die Leuchtenden… ”

Borges machte eine Pause und fragte mich mit zitternder Stimme: „Mr. Navaro, Sie haben ihn auch gesehen, nicht wahr?“

Kalter Schauer, der sich in meinem unteren Rücken angesammelt hat, strömte bei Millionen von Explosionen über mein Rückenmark. Übelkeit bildete einen massiven Luftballen in meinem Hals, und für einen Moment bemühte ich mich zu atmen. Ich versuchte verzweifelt, das Klopfen im Inneren zu beenden.Ich habe Worte rausgeschoben.

"Ich habe ihn heute gesehen."

* * * * * *

Wie gewöhnt man sich an die Vorstellung, ein Passant auf dieser Erde zu sein? Gewöhnliche Menschen müssen sich nicht daran gewöhnen. Wir haben diese eingebaute Schutzschicht, diesen Sicherheitskork in unseren Gehirnmembranen, der die Verwirklichung von trenntEs erlaubt uns, die Luft zu atmen. Es ermöglicht uns, diese außergewöhnliche, aber heilige Nachlässigkeit zu zeigen. Die mentale Blockade, die die Gesetze des Lebens auf einer primitiven emotionalen Ebene selbst für die schärfsten Gelehrten leugnet. Das nicht entzifferbare Tetragrammatonwird uns in jedem Schritt gezeigt, in jeder Tasse kolumbianischen Kaffees, die wir trinken, in jedem Wort der Weisheit, das wir aus Büchern sammeln. Jede Sekunde umgehen wir das finstere Häkchen und hören, wie der Name des Gottes in unser Flüstern geflüstert wirdOhren. Und doch drehen wir Menschen uns um und pfeifen „Shame Shame“, um unsere eigene Selbsterkenntnis zu täuschen. Und das, wie Senor Borges es nannte, ist der wahre Segen. Diejenigen, die den Namen des göttlichen Wesens besitzen, sind zum Scheitern verurteilt.Wissen ist Wahnsinn. Wissen ist inExistenz.Die Kenntnis des Todes ist schlimmer als der Tod.

Wir saßen bis zum frühen Morgen in seinem Hotelzimmer, die beiden leuchtenden und zum Scheitern verurteilten Seelen. Unser gelegentlicher Wortwechsel wurde durch das Ticken der Uhr verstärkt. Es war Morgengrauen, als ich bemerkte, dass Borges im Schlaf nickte. Seine linke Hand war stillEr ruhte auf dem Stock und seine Pupillen schlurften hinter geschlossenen Augenlidern.

Borges träumte.

Also muss ich haben.

Als ich das Foyer des Hotels verließ, versteckte ich mich hinter der Säule und sah mich auf der Straße um. Sie war leer. Das düstere Licht der Straßenlaternen zeichnete seltsame Querträger auf Bürgersteige. Anfang Oktober kreisten Blätter in geschlossenen Kreisen wie Hexen um dieFeuer.

Ich sah mich um und hoffte, ihn nicht zu sehen.

Er war nicht da. Aber er war. Ich fühlte seine Anwesenheit nicht sehr weit von mir entfernt.

* * * * * *

Muscat-Obstgärten - sie schwingen im Inneren wie das Echo einer Gitarrensaite, die aus einer tiefen Nische zu hören ist, aber mir fällt nichts Besonderes ein. Ich versuche, den Fokus von einem Objekt auf ein anderes zu verlagern, aber mein Nomadengedächtnis geht in endlosen Labyrinthen verlorenhat mir meine Erinnerungen genommen, nicht wahr?

Warte, Sterblicher. Warte noch fünf Minuten, und du wirst die Antwort wissen, die ich in meinem Gehirn höre. Er spricht jetzt mit mir. Ich kann sehen, wie der lange Aufstieg ihn erschöpft. Aber was sind Schmerz und Müdigkeit?wenn du die Ziellinie überquerst?

Wie Borges mich warnte: „Kommen Sie ihm niemals nahe. Schauen Sie ihm nicht direkt in die Augen. Er wird immer in der Nähe sein. Seine Uhr wird ticken. Wenn er versucht, sich durchzusetzen, rennen Sie. Aber er wird für immerfolge. In gewisser Weise wird er wie ein Schatten von dir sein. ”

Und ich rannte. Und er wanderte. Ich wich aus. Er folgte.

Er kam mir am zweiten Tag nach meiner langen Nacht in Borges 'Quartier in meinem Hotelzimmer zu nahe. Der Dummkopf in mir dachte immer noch, dass es so einfach sein würde, ihm zu entkommen, wie in eine neue Wohnung zu ziehen. Oder in eine einzucheckenHotel. Also habe ich genau das getan. Es waren einige schäbige Hotelminuten von meiner Arbeit entfernt, in denen ich beschlossen habe, ein paar Nächte zu verbringen, nur um die Dinge zu durchdenken.

Dieser Abend, und ich erinnere mich an jede Minute, war meine erste persönliche Begegnung mit ihm. Mein Zimmer B6 befand sich im Untergeschoss. Als ich durch den dunklen Hotelkorridor stolperte und versuchte, den Schlüssel zu meinem zu findenIch spürte seine Anwesenheit, aber meine unwissende Dummheit wies alle mentalen Warnungen zurück und drehte die Schlüssel. Als das Türscharnier quietschte, machte ich meinen ersten Schritt in das Hotelzimmer. Ein Fenster auf Straßenhöhe warf zwei dicke gelbe Lichtstreifen aufden Bodenteppich. Ich roch Staub und Spinnennetze.

Er war in meinem Zimmer. Er saß mit einem Seil in der Hand auf der Bettkante. Eine dünne weiße Decke bedeckte seinen Kopf wie ein Leichentuch um eine Statue. Ich stand in einer Betäubung wie ein gelähmtes Insekt. Eine Lawine vonSchweiß quoll aus jeder Pore meines Körpers. Mit der Hand hinter meinem Rücken versuchte ich fieberhaft, den Türknauf zu drehen. Er stand stöhnend vom Bett auf. Er trat einen Schritt auf mich zu.

Hand zu verschwitzt, um den Knopf zu drehen. Öffnen. Öffnen!

Er packte mein Handgelenk.

Öffnen! Ausführen!

Der ausgedehnte Korridor des Hotelkellers blitzte wie zufällige Aufnahmen eines Stummfilms. Run! B5. B2. B1. Run! Staircase. Up! Exit! Run!

"Ihre Zeit kommt, Fernandez Augustin Navaro!" Ein Flüstern kroch in meine Ohren. "Kommen, kommen!", Zischte der Wind.

Ich rannte, bis meine Beine nachgaben. Ich fiel irgendwo am Rande der Stadt hin und wurde bis zum Sonnenaufgang in einer Gasse inmitten von Müll ohnmächtig.

Mein Wahnsinn hat begonnen.

In den Tagen nach meiner ersten persönlichen Begegnung mit Quietus Est bin ich aus meiner Londoner Wohnung ausgezogen. Ich hatte einige Ersparnisse, genug, um Stadt zu Stadt, Kontinent zu Kontinent zu trampeln und hier und da Zeitarbeit zu leistenEr schlief manchmal auf der Straße. Er war direkt hinter mir.

Selbst wenn ich ihn einen Monat lang nicht gesehen hätte, wusste ich, dass er sich bald durchsetzen würde. Es wäre nur eine Frage der Zeit, bis er irgendwo auftaucht.

auf der gegenüberliegenden Straßenseite, im nächsten Auto in der U-Bahn oder wahnsinnig durch Fensterläden im Haus gegenüber.

Meine Versuche, mit Borges zu sprechen, waren erfolglos. Wie lebt der blinde Meister mit diesem Fluch, fragte ich mich. Wie schafft er es, seinem finsteren Anhänger auszuweichen?

Ich hatte Fragen. Weit mehr als ich erwartet hatte. Aber Senor Borges war bereits auf der anderen Seite der Welt. Ich schrieb ihm Briefe. Er antwortete nie. Ich habe versucht, Hotels anzurufen, in denen er wohnte. Nicht verfügbar.

Die Bücher, die er geschrieben hat, habe ich alle gekauft, um verborgene Bedeutungen zu finden. Was wäre, wenn er geheime Nachrichten für mich in seinen Schriften hätte? Das Buch des Sandes, Dr. Brodies Bericht

Ich habe sogar seine früheren Schriften durchsucht, jedes Wort analysiert. Sinnlos. Sinnlos.

Bis 1983. "Shakespeares Erinnerung". Sein letztes Buch, wie sich herausstellte.

Ich war irgendwo in Osteuropa, als ich das Buch kaufte. Sofort begann ich mein sorgfältiges Studium. Buchstabe für Buchstabe, Seite für Seite, wobei jedes Leerzeichen und jedes Satzzeichen analysiert wurde.

Und da habe ich es gefunden. Die Antwort.

Die Antwort war die Geschichte selbst. Die Geschichte, die nicht viel Studium oder Entschlüsselung erforderte. Alles, was ich tun musste, war sie zu lesen. Ich wusste, dass ich Quietus Est wie Borges begegnen musste, aber nicht bevor ich mussteGehen Sie durch das Leben eines Exils. Das hatte Borges von mir beabsichtigt. Dies war seine letzte und einzige Botschaft an mich, die in seiner letzten Geschichte enthalten war. Eine Geschichte, die für die Öffentlichkeit geschrieben wurde, aber nur für meine Augen bestimmt war.

Die Geschichte war, dass der Protagonist Erinnerungen an Shakespeare erhält. Erinnerungen, die ihn überwältigen und seine eigenen überwältigen. Er vergisst moderne Autos und Motoren und erinnert sich stattdessen an Gesichter und Namen aus einer fernen Vergangenheit, Erinnerungen, die er nie gekannt hat. Erinnerungen, die dazu gehörtenein anderer Mann.

„In gewisser Weise wird er wie ein Schatten von dir sein“, sagte Borges in dieser Nacht. Langsam aber sicher wurde mein Schatten zu mir. Deshalb kann ich mich nur vage an dich erinnern, mein Elternhaus. Er oder ich,nicht mehr rennen. Es endet hier.

* * * * * *

Noch ein paar Minuten, sage ich mir, während ich auf die Uhr schaue. Da ist er. Er ist außer Atem. Geschlagen, müde und gebeugt vom Gewicht seines eigenen trockenen Körpers. Ein letzter Stoß, alter Mann und wirwerden Treffen.

Ich verstecke mich hinter dem Felsen. Seine Schritte auf Kies und Sand kann ich von allen anderen Schritten auf der Welt unterscheiden. Sein Atmen, Keuchen und Knistern. Ich zähle bis fünf.

Er weiß, wo ich bin, aber er ist zu müde, um diesen letzten Schritt zu tun. Lassen Sie mich diesen Schritt für Sie tun.

Ich starre auf sein Gesicht, faltig wie die Blätter einer alten Schriftrolle.

"Die Zeit ist abgelaufen, Quietus Est", sage ich ihm.

Er wehrt sich nicht und meine Schweizer Klinge findet einen bequemen Platz unter seinem Adamsapfel. Ich werde ihn jetzt erledigen.

Knallende Geräusche kommen aus seiner schlaffen Kehle. Was willst du mir sagen, alter Mann? Lass mich deine letzten Worte hören. Ich lasse den Druck nach, ihn sprechen zu lassen. Aber die Geräusche, die herauskommen, sind keine Worte, aberLachen.

"Du, du bist verwirrt", sagt er. "Du hast alles falsch verstanden. Lass mich, lass mich dir helfen zu verstehen."

Ich lasse ihn sitzen. Er hustet Blut. Eine falsche Bewegung und er ist tot. Er wischt sich das Blut von den Lippen und nickt verständnisvoll.

„Mein ganzes Leben lang bin ich dir gefolgt“, beginnt er langsam. „Es ist ein Wunder, dass ich so weit gekommen bin und so lange gelebt habe. Seit ich Cordoba verlassen habe, war ich eine tickende Zeitbombe. Bei mir wurde Selbstmord diagnostiziert. DoktorNach Arzt, Therapien, Spezialisten, verschreibungspflichtigen Medikamenten, Yoga - ich habe sie alle ausprobiert. Einige haben eine Weile geholfen, und die Krankheit ließ nach, trollte dann aber mit einer neuen, stärkeren Welle zurück. Es ist diese Krankheit, die hier nistet “- und er zeigt daraufSein Kopf - „zwang mich, nach einem Weg zu suchen, mein eigenes Leben zu beenden. Alles begann in London an diesem Morgen, als ich auf der Bank mitten auf diesem Platz saß und spürte, wie die Krankheit in meinem Gehirn nagte. Meine ersteDer Versuch war in diesem Hotel, Zimmer B6. Ich saß stundenlang mit einem Seil in der Hand und einer Decke über dem Kopf auf dem Bett in diesem dunklen Raum. Der Tod öffnete die Tür und stand über mir in der Dunkelheit des Zimmers. Oh,wie ich wollte, dass mein Schmerz endet! Aber es sollte nicht sein. Nicht dann, nicht da. Ich musste weiterleben. Seit diesem Tag war es eine Katze und eine Maus gbin zwischen uns.Ich habe den Tod gejagt, und der Tod würde immer davonrutschen.Bis jetzt."

Er macht eine Pause, reibt sich den schlaffen Hals, zeigt dann mit dem Finger ins Tal und fährt fort: „Ich wurde in diesem Haus geboren. Ich erinnere mich an jeden Moment meiner Kindheit. Meine Eltern, meine Spielsachen, meine Schule. Ich erinnere mich, wie ich Verstecken gespielt habeIch erinnere mich, dass östliche Teppiche auf der Straße gewaschen wurden und nach Trauben rochen. Mein Name ist Fernandez August Navaro. Und Sie, Sie haben keinen wahren Namen, abersie nennen dich Quietus Est. Derjenige, der wandert. ”

Überall in mir wurden Filamente von sengenden Infernos entzündet. Das Feuer setzt in meinen Augenlidern ein, breitet sich auf alle Gesichtsporen aus und rieselt über meinen Körper.

"Lügen! Schwachsinnige Lügen!", Brülle ich.

„Schau mich an“, sagt er, „ich bin ein alter Mann. Und du? Noch jung und stark wie du immer sein wirst. Du bist nicht gealtert. Jetzt denk mehr nach. Woran erinnerst du dich an deine Kindheit? Shakespeare-Erinnerungenvon zufälligen Geräuschen und Gerüchen sind alles, was Sie von mir gewonnen haben. Meister Borges wusste, wer Sie waren. Er hat Sie geknackt und dann hat er Sie ausgetrickst. Er hat Sie glauben lassen, Sie wären ich. Das war seine Art, Ihnen auszuweichen - indem er Sie nicht enthüllteDie Wahrheit bis zu seinem letzten Atemzug, seinem letzten Buch, seiner letzten Geschichte. Du bist derjenige, der wandert. Und diese Erinnerungen, die du hast - das sind meine Erinnerungen. Und jetzt, wo ich dir gesagt habe, wer du wirklich bist, musst du mich endlich erledigen. “

Ich habe genug von seinen Fibs gehört. Ich werfe mein Messer weg. Ich werde keine Klingen benötigen, um ihn fertig zu machen. Mit um seinen dünnen Hals geballten Händen erwürge ich ihn. Ich höre ihn quietschen, als der Griff fester wirdspüre das Knistern der Nackenknochen zwischen meinen Daumen. Ich sehe ihn in warmen Krämpfen die Luft schlucken. Er sieht friedlich aus.

Ich sitze auf seiner Brust und beobachte, wie sein letzter Atemzug vom Wind aufgenommen wird, das Tal hinunter in die Gärten getragen wird, vorbei an der weißen Kapelle und dem Haus, in dem er aufgewachsen ist.

Der sengende Wind Andalusiens strömt Sonnenlicht auf sein Gesicht, spielt mit den Wimpern, schlägt auf die Wangen und kreist durch die Haare. Er muss den Geruch des Tals und die reifende Weichheit der in der Luft glitzernden Muscat-Flusen übersehen haben.

Ich spule meine Armbanduhr zurück und gehe bergab auf dem welligen Pfad. Meine Daumen tun immer noch weh vom Töten.

Ich mache einen kleinen Schritt seitwärts. Sobald ich die El Jardinito Road erreicht habe, steige ich in den ersten Bus und fahre von dort nach Westen. Oder nach Norden. Das Ziel spielt keine Rolle.

Überall führen mich die Straßen hin.

Ich, derjenige, der wandert.

Bildnachweis: Simon Simonian

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